Domingo 15 de marzo de 2009

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-¡Le estoy diciendo que siga a un jodido taxi…! ¿y no puede solo seguirlo? Mierda… ¡Mierda!
-Señora: ¿Cómo demonios puedo seguir una auto que usted no puede reconocer?
-¡Tengo un mal día, así que no me venga con idioteces, ¿quiere?! -el tipo tiene toda la razón pero no tengo un día como para reconocer cosas.
-¡Ahí! ¡Ese! -Al fin pude dar con el maldito taxi -¡Sígalo!
El taxista me hace caso, pero con la cantidad de autos que hay aquí es difícil avanzar hasta donde está ella, mi doble exacta -con la nariz levemente más grande, pero son solo detalles-. Seguimos en carrera hasta que la calle desemboca en una menos transitada. ¡Bingo!. Seguramente podré detenerla y hablar con ella. Esta es mi nueva vida y no voy a perder oportunidad de enterarme de quién demonios soy hija o hermana, o lo que sea. Algo tiene que haber escondido detrás de este misterio. En eso la veo. Aunque sea su nuca. Sí, no puede ser otra, tiene puesto un enorme sombrero de ala realmente ancha, tipo años 80. Estamos más que cerca y digo -¡si puede acelerar y alcanzarlos ahora mismo le pago el doble! -Sí, señora -respondió obediente mi fiel taxista. Aumentamos la velocidad y en instantes llegamos más que cerca del bendito taxi. Más que una duda esto ya era una necesidad. Mientras tanto cae sangre de mi entrepierna y me pone un poco más nerviosa. Sí, también histérica, no me lo recuerden. Le dije -¡Si se pone frente a ellos y los detiene le pago el triple! -Pero señora… dice mi acompañante, pero al ver que yo sacaba los billetes de mi cartera y los agitaba miró hacia delante y pasó el cambio totalmente decidido. Avanzamos un poco más, giramos y nos ponemos de frente, casi a punto de causar un accidente fatal. Nos detenemos. Bajo desesperada y grito al taxista -Disculpe, pero es importante que hable con su pasajera ¡ahora mismo!.
Sigo hacia atrás y al abrir la puerta veo que mi hermana gemela es… un hombre. Mierda. Es un tipo. Un jodido tipo. ¡Y cuando mierda nos confundimos de auto! ¡Cuando!. Doy media vuelta mientras el chofér del otro taxi y el jodido marica que viaja en el se quejan y gritan algo que no escucho. Siento más sangre caer. Si uno toma en cuenta la cantidad de sangre que hay en el cuerpo y la que una siente caer los números no cierran. Siempre hay más. Increíble. Como mi día.
Subo al taxi y le digo al tipo que me lleve a casa. Ya está. Una no puede pedir más suerte que esa. Nunca en mis 27 putos años la encontré y ya no creo que la vuelva a cruzar en otros tantos. Esa es mi suerte. Una suerte a medias. Volvemos a la avenida y solo quiero descansar de todo lo que acabo de vivir. El resto del día.
Veo autos pasar y ni m preocupo en seguir mirando. Parece que cualquiera puede tener uno de esos ridículos sombreros puesto en un puto taxi. Hasta un tipo. Ahí. Por la vía contraria viene otro taxi con alguien que tiene el mismo jodido sombrero. Aunque por lo menos este parece ser mujer. De hecho parece la mujer que… ¡Es la mujer! -¡Ahí!, ¡Ella…! ¡Míreme, digo… sígala!
-El hombre duda, me entiende y volantea. Mientras dá un giro salgo despedida hacia atrás, feliz de estar en carrera nuevamente. Es ella. Ahora sí, no voy a perder esta oportunidad. Ok, hasta ahora las perdí pero no me lo recuerden. Mientras mi sangre cae, pero esta vez no estoy para prestarle la debida atención. La seguimos.
La tengo cerca. Está a mi alcance. La veo hablar constantemente por su teléfono móvil y estoy deseando alcazarla. Imagino señalarla directamente frente a sus narices y decirle en la cara unas cuantas verdades… bueno, unas cuantas preguntas. Ya verá lo que es bueno. Mientras tanto pienso fugazmente en contarle todo a mi flamante pareja. Por cierto espero que ese hijo de puta me llame. Nos acercamos y ya no necesito aclararle a mi taxista amigo que necesito alcanzar aquél auto. Él quiere alcanzarlos tanto como yo. Estamos a 10 metros de ese auto y ya puedo ver su matrícula, XXI 021, me dá cierta gracia. Estamos tan cerca… de repente se corta el maldito semáforo y una andanada de coches furiosos nos impiden seguir adelante. Nuestros amigos de enfrente siguen su camino, impunes. Bajo del taxi y no puedo creer lo que me pasa. Solo llego a ver su puta… ¡Claro! ¡La matrícula! ¡Sí!. Corro a la vereda de enfrente repitiendo -¡XXI 021, XXI 021, XXI 021! -gritando a lo largo y ancho de aquella avenida y lo anoto en la pared, con un pedazo de ladrillo que encuentro tirado allí. Vuelvo a mi taxi, que ya es casi parte de mí y busco en la cartera algo para anotar, encuentro un pequeño anotador, nuevo porque nunca tuve nada que anotar en mi vida. Eso es una cartera de mujer, tiene de todo, solo hace falta un poco de esfuerzo para encontrarlo. Copio y el número y pienso en la manera de buscar información. Mi acompañante dice -Yo tengo un amigo que puede encontrar ese auto por un par de billetes -dice. Le creo. Lo llama y nos dirigimos directamente hacia el lugar.
Al llegar, subimos una escalera horrenda, llena de mugre, deshechos y… bueno, se hacen a la idea. Se corre la mirilla. Tarda un rato. Comienza a abrir mil y ún cerrojos. El tipo nos abre la puerta y nos hace pasar con mirada desconfiada. Está pelado y vestido con una musculosa realmente engrasada. Y cuando digo realmente es realmente mucho. Desenfunda una escopeta y sale fuera. Mira hacia los costados y vuelve a entrar. Cierra cada uno de los 10 cerrojos y trabas, celosamente. Me dice -Usted debe saber que esto que hacemos no es algo común. -Lo sé -le digo
-Señora, ¿sabe usted que esto le va a costar caro?
-Por supuesto, digo ya un poco impaciente.
-Señora, enseguida encontraremos al tipo, no se preocupe -y al decir esto se vá hasta la habitación contigua.
No le agradezco, solo espero. Sentimos gente teniendo sexo a ambos costados de la habitación. Parece que la gente que no se baña tiene sexo constantemente por estos lares.
Momentos después el tipo sale comiendo una salchica que le chorrea por sus ahora húmedas manos -Está hecho, señora. En instantes el tipo estará aquí, no se preocupe. Ahora si es tan amable… -Me dice mientras estira la mano menos manchada de grasa.
Salimos de ahí con mi nuevo compañero de asuntos oscuros Don Oscar, el taxista, y esperamos allí mismo a que el taxi enemigo llegue a destino.
Esperamos horas. Tres horas. Por reloj. El tipo de arriba baja y nos dice que hay un percance. El taxista ha muerto. Se me pasa por la cabeza decir: “Larga vida al taxista”, pero no creo que sea gracioso. No serviría de nada. Un día extraño. Un día difícil. Como anticipé:
Un día de mierda.